Una del Oeste

El periodista Manuel Hidalgo se pregunta el porqué en las pelis del Oeste se lian a tortas todos contra todos.
La escena vendría a ser así :

El 'saloon', ya saben, el bar típico de un pueblo del Oeste americano. Hemos visto muchas películas. Está lleno, supongamos, y es de noche. Algarabía. Camareros que no dan abasto ante una barra repleta de parroquianos y vaqueros bebedores. Mesas repletas de jugadores de póquer. Un pianista aporrea su teclado. Una chica canta una balada melancólica. O bien un coro de chicas baila con pícara fruición algo parecido a un can-can. Y todavía quedan otras chicas que se pasean entre la clientela y que no tardan en desaparecer, escaleras arriba, con un paisano que ha pasado demasiado tiempo conduciendo ganado por las praderas. Allí están las fuerzas vivas y los anónimos. Todo se refleja, por partes, en un espejo grandísimo. Una puerta batiente puntúa las salidas y entradas del personal.

De pronto, cuando todo iba de maravilla, mal rollito. Johnny dice que Ringo hace trampas con las cartas. O también llega Johnny, se acoda en la barra y mira con mala cara a Ringo, que bebe su vaso al otro extremo del mostrador. O llegan Johnny y sus hermanos (o Johnny y sus secuaces) en busca de Ringo y sus hermanos (o de Ringo y sus secuaces). Hay diferencias entre ellos, digamos. Por lo visto, irreconciliables.

La barra se vacía. El pianista deja de tocar. Las chicas se retiran a un rincón. Los camareros se agachan y, en general, todo el mundo se hace a un lado. El dueño de la funeraria sale presto del local a preparar los ataúdes. En estos casos, después de un tanteo breve, Johnny mata a Ringo o Ringo mata a Johnny. O se matan a la vez, y lo mismo puede decirse de los hermanos y secuaces, si los hay. Se sacan los cadáveres sin mucho miramiento. El pianista vuelve a castigar el piano, las chicas recuperan el buen cuerpo. Los jugadores vuelven a la partida y los camareros reanudan profesionalmente el servicio.

En otras ocasiones, Johnny y Ringo no tienen tantas ganas de matarse. Las discrepancias entre ellos no son tan graves, sino que más bien obedecen a un acaloramiento del momento. Se empujan, se arrean un puñetazo, se tiran un vaso a la cara.
Algo sin demasiada importancia. Sin embargo, suele ser en estas oportunidades de menor calado cuando se lía parda. Sin comerlo, aunque con mucha bebida encima, todo el mundo la toma contra todo el mundo. De un segundo a otro, la pelea es general: mamporros, botellazos, sillas rotas, mesas partidas, barandillas escabechadas, cristaleras hechas añicos, patadas en el culo. La puerta del local no para de batir con gente que vuela hacia la calle y que retorna para reincorporarse al zafarrancho. El pianista no quiere ser menos y, si llega a su perímetro un desplazado, lo deja dormido con el candelabro del piano. Hasta los viejos camareros, gente templada, no dudan en rematar a quienes planean por sus dominios.

Cuando Johnny y Ringo tienen tan poderosas razones para intentar eliminarse entre sí, se comprende (dentro de lo que cabe). Pero siempre me ha llamado la atención cómo la gran pelea prende en el conjunto cuando todos y cada uno tienen algo mejor que hacer.

Igual que ese saloon es la sociedad española. Clavadita. O no se mueve ni kristo así vuelen fostias y sillas por encima de las cabezas, o se lian todos a tortas sin saber porqué. Alguien diría que porque falta mucha "escuela" o formación educacional desde hace muchos siglos, o porque el hispano almacena una infinita cantidad de mala leche no mensurable.

Tellagorri

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