El Gran Villano-genocida coronado

En un recodo entre el Luapula y el Khishivali, afluentes del río Congo, centenares de humanos,  deshumanizados a golpes de látigo, en una atmosfera irreal de violaciones en serie, entre las lamentaciones de criaturas núbiles perdiendo la inocencia en una orgia de salvajismo blanco, de apaleamientos en masa para exorcizar borracheras extremas, de apuestas para ver que método eliminaba con más celeridad a las víctimas, cientos de mercenarios de la llamada primera civilización, civilización occidental o civilización de referencia, celebraban la inauguración de la primera base de exportación maderera a través de uno de los ríos más tenebrosos, de caudal más contundente y de más largo recorrido del planeta.

Leopoldo II de Bélgica, además de ser uno de esos enormes canallas que mueren en la cama con todos los parabienes a favor, un crucifijo presidiendo el dosel, y con la más laxa de las indulgencias históricas, era un enajenado sin remilgos ni moral, ni nada que se le pareciera, además de muy consciente de lo que hacía.
Era el sadismo encarnado en un traje de gala de exhibición permanente, que no se lo quitaba ni para dormir. Todos los días de su vida fue a misa regularmente, daba limosna a los menesterosos, maquillaba sus crímenes de lesa humanidad con obras sociales por doquier, gozaba de la protección eclesiástica como benefactor de primera línea y apagaba el infernal griterío de sus víctimas rezando prolífica y ostentosamente con un rosario de vistosas semillas de kokoya.

Corría el año del Señor que nunca ve nada y jamás interviene, de 1885 para más señas, cuando este truhán de levita, puso el ojo y la zarpa en lo que él mismo dio en llamar el Estado Libre del Congo.

Se montó un cortijo particular de más de 2.350.000 km2 (20 veces más grande que la Bélgica matriz de sus amores) y comenzó una era de asesinatos en cadena y mutilaciones a discreción, jamás igualada a lo largo de la historia de la humanidad. La palabra genocidio, nunca hará justicia al terror que tan profusamente sembró.
Este macrogenocida poco dado a jugar con las miniaturas y si con los mapas a gran escala, tras cargarse a más del 20% de la población de este brumoso, inextricable, fértil e increíble país, que conocemos hoy como el Congo, conseguiría que le nombraran presidente honorario de la Sociedad para la Protección de los Aborígenes, así, con un par.
Y no solo eso, para más INRI, se autoerigiría en anfitrión de la Conferencia Antiesclavista de 1889. Hay que reconocerle unas habilidades innatas, hipocresía más que refinada y cintura sobrada para engañar al más cauto.

Los atildados británicos acostumbrados a apadrinar toda suerte de despropósitos en su polémica gestión colonial, se atragantaron con el informe del enviado del Foreign Office, Roger Casement. Para añadir leña al fuego, Conan Doyle, el creador del personaje de Sherlock Holmes, escribiría un opúsculo ('Crimen en el Congo'), que sacaría las rotativas de los ejes durante una buena temporada. Por si fuera poco, el ilustre Mark Twain invitaría a la reflexión sobre una intervención moral de Estados Unidos en el país africano para liberar a aquellos desgraciados de sus amos belgas.

(Alvaro Van den Brule)