31 mayo 2012

Cinco años, cincuenta mil muertos

El sicario que jadea ahora en el barro y se tapona la herida estaba hace unos minutos batiéndose a tiro limpio con el policía. Tiene la camiseta ensangrentada, musita algunas frases y apoya las manos sobre la tripa sin la fuerza suficiente para cubrir el agujero del tamaño de un pulgar, del que no deja de brotar sangre.

La perilla mal recortada no puede disimular que tiene unos 20 años y una piel color aceituna que se queda blanca a medida que su camiseta se hace más roja. Es media tarde en el estado de Veracruz. Hace menos de 10 minutos el joven sicario ha logrado darle un balazo en el cuello al policía que estaba a punto de alcanzarle. El agente logró dar aviso por radio y ha comenzado la persecución.

Muy cerca de ahí seis periodistas siguen la escena. Gritos, frenazos, marcas de neumático en la carretera y más disparos a plena luz del día. Alguna foto desde lejos y notas apresuradas en la libreta alargada mientras escuchan el ruido metálico de los casquillos rebotando sobre el asfalto. De repente todo cambia. El sicario se oculta en un edificio en construcción y los periodistas quedan atrapados en el fuego cruzado entre narco y policías. Quince interminables minutos hasta que el último criminal recibe un tiro en el pecho y cae… a sus pies.

Una de estas fotos es  una más de los 50.000 contabilizados en los últimos cinco años y medio, cuando Felipe Calderón llegó al poder.

¿Quién fue? ¿Qué pasó? ¿Qué identidad tiene el muerto?

Como sucede con el 98% de los casos, éste tampoco se resolvió y su cuerpo terminó en una fosa común sin identificar.

Entre 2007 y 2012, México, con 110 millones de habitantes, ha salido más que nunca en las noticias pero pocas veces por cosas buenas. A seis meses de dejar el poder, Calderón pasará a la Historia como el presidente de la guerra contra el narco. Para unos, todo empezó en noviembre de 2006 cuando, pocos días después de tomar posesión del cargo, Calderón movilizó a 40.000 soldados para enfrentar al crimen organizado. De paso agitó la batalla por las rutas que hasta entonces sólo se peleaban los cárteles en solitario.

Con la llegada de los militares se rompieron las alianzas entre organizaciones y comenzó una disputa por el territorio que abarca medio país. México salvaje. Para otros, Calderón decidió enfrentar un problema heredado tras siete décadas de gobierno del PRI, en el que los cárteles de la droga pactaban con el poder.

"Cuando examinamos al enfermo descubrimos que no tenía gripe sino un cáncer terminal", comenta un cercano colaborador de Calderón para explicar la situación que se encontraron al llegar al poder. Lo cierto es que en el último lustro la violencia ha traspasado líneas impensables hace pocos años. Entre ellas la aparición de coches bomba o matanzas contra la población, como sucedió en Morelia en 2008.

Con una policía penetrada hasta el tuétano, varios estados han disuelto a la policía y han pedido la militarización para mantener el orden. Otra de las novedades es la irrupción del sanguinario cártel de los Zetas, que ha cambiado la forma de hacer el mal. Si antes los cárteles sólo se encargaban del tráfico de drogas ahora se encargarían también del manejo de emigrantes, prostitutas, piratería, armas, órganos… Todo lo que dé dinero al margen del Estado.

Fernando Brito es incapaz de dar una cifra aproximada de los cadáveres que ha visto en los últimos tiempos. "Sólo el primer año de trabajo conté más de 300 luego dejé de contar", explica este fotógrafo del periódico El Debate de Culiacán (Sonora) ganador del World Press Photo 2011.

"No queríamos ser corresponsales de guerra pero la guerra nos alcanzó a nosotros", señala este periodista que lleva ocho años cubriendo "la fuente policiaca", pero al que sigue impactando ver los muertos en grupo o desperdigados, como los de la imagen tomada en Novolato (Sinaloa).

En esta, como en todas las guerras, hay frentes que se activan intermitentemente. Y uno está en Tamaulipas, en la esquina norte de México, un estado que está en disputa. Conocido como el váter del país, Tamaulipas es fundamental para la distribución de droga en la costa Este de EEUU. Hasta ahora la región estaba controlada por los Zetas. Pero el cártel de Sinaloa, dirigido por el narcotraficante más poderoso del mundo, Joaquín El Chapo Guzmán, llegó para pelear la plaza aplicando la metodología habitual.

A una matanza le sigue otra y a ésta otra mayor y así sucesivamente. La diferencia es que ahora ya no sirve matar sino que hay que hacerlo de forma espectacular para salir en los medios de comunicación: mutilados, ahorcados, decapitados o con los testículos en la boca…

En esta estrategia se enmarca la foto de nueve cadáveres colgando de un puente aparecida en Nuevo Laredo el mes pasado.

Desde hace seis años, con la llegada del gobernador del PRI, Fidel Herrera, el cártel de los Zetas creció como la espuma en todo el Estado. Paralelamente fueron apareciendo en la ciudad cuerpos sobre los que ninguna madre preguntaba; 35 de ellos arrojados en plena calle en el municipio de Boca del Río, tal y como se ve en otra de las fotos.

Todos los reporteros que cubrían aquel día el tiroteo están muertos, han emigrado o han dejado el trabajo. A las matanzas entre cárteles en Veracruz se suma la caza y captura al periodista.

El periodista Félix nunca olvidará cuando hace un año, a primera hora, le ordenaron que fuera a cubrir el asesinato de su amigo Milo Vera, un respetado periodista del diario Notiver, el más importante de Veracruz. "Habían entrado en su casa y lo ejecutaron junto a su mujer y su hijo. La escena era horrible".

Un mes después, el 20 de julio, recibió otra llamada similar. "Apareció el cuerpo de Yolanda Ordaz", oyó al teléfono. Tras varios días ausente, la redactora apareció decapitada en la parte trasera del periódico. "Cuando llegué todos los compañeros estaban destrozados". Yolanda estaba tirada sobre un charco que reflejaba su cuerpo y sobre ella el cartel con el nombre del periódico.

"No pude fotografiarla, no quise. Preferí tomársela a la ambulancia o a los forenses trabajando. No quería fotografiar su cuerpo porque las lágrimas no me dejaban ni siquiera enfocar", explica. Félix lloró frente a la escena del crimen con sus colegas Guillermo Luna, Esteban Rodríguez y Gabriel Huge, también fotoperiodistas como él.

Pero la estadística dice que en un sitio así, con ocho periodistas muertos en menos de un año, es fácil que te toque. Y así fue: Guillermo, Esteban y Gabriel aparecieron 10 meses después metidos en bolsas negras arrojados en un canal de aguas sucias. El viernes pasado apareció asesinado, con signos de tortura, el reportero Marco Ávila, de 39 años, que cubría información policial para El Diario de Sonora. Ávila es el sexto comunicador asesinado en México en menos de un mes Tras esta última matanza, las agencias Cuartoscuro y AP, con las que colabora, le han pedido que regrese al Distrito Federal por motivos de seguridad.

Aquí se refugiará "hasta que se calme la situación". Es uno más de los 100.000 desplazados que dejan estos cinco años de guerra, un término que parecía reservado para Colombia o Ruanda.  "Ha habido un éxodo masivo de periodistas y las redacciones se están quedando vacías. Casi todos los medios nacionales han evacuado a sus corresponsales y las agencias internacionales nos han pedido que salgamos de ahí. De 15 periodistas cubriendo violencia quedan solamente tres". Aunque el gobierno mexicano defiende que el 90% de las víctimas de la guerra contra el narco están vinculados de una forma u otra con el crimen organizado, la cifra de inocentes (niños, estudiantes, periodistas…) no deja de crecer y son muchas las voces que dudan que el nuevo presidente siga la misma estrategia.


30 mayo 2012

Pobres "pieles rojas"

Hace medio siglo, en plena Guerra Fría, cuando Washington criticaba a Moscú por la violación de los derechos humanos, por los campos de concentración y la aniquilación de la disidencia, el Kremlin respondía invariablemente preocupado por las calamidades sufridas por los indios durante la conquista del Oeste americano. Y se declaraba solidario y conmovido por la suerte de los "pieles rojas".

Ahora en España tenemos a auténticos expertos que habrían hecho un carrerón como redactores de notas diplomáticas de la escuela de cínicos de Nikita Jruschov. Ahí tenemos por ejemplo al Rajoy y sus chicas con lo de BANKIA.

La Bolsa derrumbándose, con un zurrón de miles de millones del dinero de los contribuyentes para tapar un agujero en Bankia que cada minuto crece y se multiplica, con el miedo en el cuerpo y la cartera de los ciudadanos tiritando,  resulta que los de Rajoy  deniegan todas las comisiones de investigación sobre Bankia.

Goirigolzarri, su presidente de emergencia se ufana de que no tienen que devolver ni un euro aunque la sanee el Estado; las pérdidas de la matriz de Bankia pasan de 30 millones a 3.138 millones por arte de magia; el gobernador del Banco de España no sabe no contesta; Rajoy contesta pero no sabe o no quiere saber.

¿Pero esto qué es, además de una tomadura de pelo a los ciudadanos y un riesgo grave hasta para la propia supervivencia del país?

Cada uno de los españoles, como accionista forzoso de Bankia, va a poner 800 euros para salvarla de la quiebra ¿y no tenemos derecho a que se investiguen las responsabilidades de los últimos gestores y de los anteriores? ¿y los miembros del Consejo de Administración de Caja Madrid, incluidos los representantes del PSOE, del PP, de Comisiones Obreras, de UGT (que cobraron sueldos altísimos e inmerecidos) no sabían nada de lo que pasaba allí y se van a ir de rositas, con la pasta en el bolsillo?

Quien corresponda, la Fiscalía, o las propias organizaciones de ciudadanos jodidos ( si no existen se inventan) deberían exigir a los culpables y a los responsables que devuelvan la pasta cobrada durante sus años de consejeros y pidan perdón a los ciudadanos, a los que pusieron su dinero en esa Caja y a los que compraron acciones porque Bankia era un "buen negocio".

Allí estuvieron sociatas y peperos, al parecer, al igual que en el Banco de España, sordos, mudos y ciegos, pero cobrando. Una vergüenza.

La situación empieza a recordar el chiste del paciente que al ver al dentista acercarle la turbina a la boca le agarra de los testículos y le dice : "¿A que ninguno de los dos vamos a hacernos daño?". Sólo así se puede asumir el esquinazo al Congreso de ambos. Parece haber mucho que ocultar.

Y lo que nos dice Rajoy  ante todo esto es "que los españoles no nos solidarizamos mucho con los Pieles Rojas."


29 mayo 2012

Un pirado toma Plaza Roja en 1987

El alemán que humilló a los rusos hace hoy 25 años al colar su avión en el corazón del Moscú rojo,hoy trabaja en finanzas, practica yoga y compite en torneos de póquer.

Todo adolescente ha soñado alguna vez con escaparse de casa y vivir aventuras en algún lugar lejano. Pero volar desde Islandia en una pequeña avioneta y adentrarse en la Unión Soviética, por aquel entonces el espacio aéreo más protegido del mundo, para aterrizar en la mismísima Plaza Roja de Moscú para pasmo de las autoridades soviéticas, son ya palabras mayores.

Sobre todo para un chaval de 19 años al que sus vecinas de Hamburgo (Alemania) rechazaban como pareja de baile porque sólo sabía hablar de aviones. Su gesta propició la caída del ministro de Defensa ruso y una ristra enorme de mandos militares.

El desafío le valió más de un año de reclusión en un campo de trabajo ruso y convirtió al chico tímido de Hamburgo en un símbolo que no encontró fácil acomodo a la vuelta a Alemania, donde tuvo problemas con la ley.

A sus padres les había dicho que quería sobrevolar Escandinavia, pero los mapas de navegación que había encontrado en un club de aviación de su ciudad eran de la Unión Soviética, un país que cuatro años antes había derribado un Jumbo coreano con 269 pasajeros a bordo que se había adentrado en su espacio aéreo.

No había mala visibilidad. En el aire, varias veces volaron a su alrededor lo que parecían ser aviones Mig23, que le siguieron la pista en cuanto apareció en los radares rusos mientras los finlandeses le buscaban en el mar.

Algunas casualidades adornan aquella jornada para la historia. En Helsinki, Mathias puso combustible a su avioneta alquilada Cessna 172B (D-ECJB). Dijo al control de tráfico aéreo que su destino era Estocolmo, pero giró dramáticamente hacia el este para desaparecer del espacio aéreo finés a la altura de Sipoo rumbo a las costas del Báltico, donde viró finalmente hacia la Unión Soviética justo en un día festivo de los guardias fronterizos, dato que él desconocía.

Entonces Rust estaba decepcionado con las conversaciones de desarme entre el presidente Ronald Reagan y Mijail Gorbachov y quería aterrizar frente al Kremlin para dar un mensaje al líder soviético. Su idea era hacer algo para acabar con la Guerra Fría, por el método de "impresionar al mundo entero".

Si había algún piloto cualificado para aterrizar en pleno centro de Moscú, ese no era el delgaducho Mathias Rust. Había obtenido semanas antes su licencia de piloto y apenas tenía 60 horas de vuelo. Tampoco conocía la capital soviética, así que se orientó "divisando el Hotel Rossía, que sí venía en mi mapa".

Tuvo que dar varias vueltas a la Plaza Roja "porque la gente se iba juntando en medio para mirar lo que estaba haciendo". El ancho puente Moskvoretski que hay junto al Kremlin no tenía ese día los cables puestos, así que finalmente pudo posarse ahí, donde se vio envuelto por una nube de moscovitas curiosos:

"Recuerdo que lo primero que me preguntaron fue de dónde venía y qué quería, yo les expliqué que llegaba en son de paz. Eran bastante amigables y una señora hasta me dio un trozo de pan...".

La KGB no le acogió con tanto entusiasmo. Fue conducido "en un Volga negro" a una sala de interrogatorios donde intentaron sonsacarle quién le enviaba y si actuaba solo. Fue condenado a cuatro años en un campo de trabajo pero pasó sólo 14 meses "en una celda de 10 metros cuadrados junto a un ucraniano que hablaba inglés y trató sin éxito de enseñarme algo de ruso".

Su regreso a Alemania en agosto de 1988 "fue también bastante duro, porque casi nadie entendió el propósito de mi vuelo".

¿Queda algo de ese joven tímido que puso en ridículo a la defensa antiaérea rusa volando con un casco de motorista?


28 mayo 2012

La máquina de fantasear de los nacionalismos domésticos

Hace tiempo que no desmitifico jaimitadas nacionalistas y vamos a meternos a refrescar un poco el tema. 

Los nacionalismos, según Orwell, malgastan energías en crear mundos de fantasía donde el pasado ocurre como nunca ocurrió y como los nacionalistas quisieran que hubiese ocurrido. Sus fabulaciones pueden parecer siniestras o risueñas, truculentas o divertidas, pero resultan siempre paranoides.

Ahora bien, la distorsión paranoica no opera exclusivamente sobre hechos y personas de la historia remota. La máquina de fantasear se halla en movimiento perpetuo, y así, por ejemplo, nuestros nacionalismos domésticos poseen ya mitologías de la Guerra Civil, del franquismo e incluso de la Transición.

En su primera época, los nacionalismos sintieron predilección por la mitología de los orígenes prehistóricos de los pueblos, pero, dado que el racismo era un ingrediente esencial de aquélla, fueron abandonándola tras el descrédito del concepto de raza después de la Segunda Guerra Mundial.

Suele colgarse (y no sin razón) el sambenito de racista al fundador del nacionalismo vasco, Sabino Arana Goiri, pero se olvida con frecuencia que los padres del nacionalismo catalán no fueron menos persistentes en su defensa de la existencia de una raza propia.

El galleguismo desarrolló un racismo poético e inverosímil. Manuel de Murguía (apellido muy galaico como se ve), esposo de Rosalía de Castro, se inventó una raza céltica ad hoc, y proclamó que los gallegos se caracterizaban por ser todos altos, rubios y de ojos azules (aunque él mismo no pasaba del metro y medio y era escuchimizado y cetrino, de cabellera oscura y crespa).

Con todo, no fue el racismo patrimonio de los nacionalistas periféricos. El falangista Giménez Caballero distinguía en la población española una mayoría de cepa africana, gente chaparra y morena que producía aguadores y mozos de cuerda, y una selecta minoría aria y rubia, dolicocéfalos de talla egregia cuyo arquetipo representaba José Antonio Primo de Rivera.

Como es sabido, Franco se vengó de aquella insidia contra su persona nombrándolo embajador en Paraguay.

La Edad Media, por el contrario, ha conservado su prestigio en la fantasía nacionalista, que descubre florecientes comunidades nacionales en reinos minúsculos aficionados a destriparse entre sí cuando no los diezmaban el cólera o la peste negra, y deplora en cambio la formación renacentista de los Estados modernos, con sus burocracias y ejércitos profesionales.

Un modelo que nunca ha dejado de estar de moda en el nacionalismo vasco es el de la Navarra anterior a 1512, es decir, a su conquista por Fernando el Católico, rey de Aragón y regente de Castilla. Algo verdaderamente pasmoso, porque la Navarra medieval era una pequeña babel de etnias y lenguas distintas, donde se hablaba vasco, provenzal y romances afines al castellano. La tan traída y llevada guerra de Navarra (1512-1516) fue una guerra civil, con motivaciones dinásticas, en la que los bandos nobiliarios autóctonos se dividieron y enfrentaron, a favor unos de los Labrit, y otros, de los Trastámara.

Resulta ocioso recordar que Ignacio de Loyola, el santo favorito de Sabino Arana, se quedó cojo en el asalto a las murallas de Pamplona, combatiendo al servicio de Fernando (que, por cierto, era vascohablante de cuna, mientras su adversario Labrit, más francés que Hollande según todos los indicios, apenas chapurreaba el bearnés).

Es interesante resaltar, por el contrario, el hecho menos conocido de que el primer escritor en lengua vasca y hoy glorificado como poeta nacional "basko", el clérigo Bernard  Dechepare, fue perseguido por los partidarios de Labrit a causa de sus simpatías por el rey Católico.

Los mitos nacionalistas son cuentos de buenos y malos. La historia de verdad nunca ha sido así. Valentí Allmiral , el primer ideólogo del nacionalismo catalán, terminó en las filas de Lerroux; Arturo Campión, patriarca del nacionalismo vasco en Navarra, murió en San Sebastián en 1936 preguntando si habían llegado los suyos (o sea, los requetés); Francesc Cambó, el líder del catalanismo histórico, se pasó al bando de Franco, y lo mismo hicieron Pla, Risco, Barriola y un buen número de prestigiosos escritores nacionalistas catalanes, gallegos y vascos.

Y no olvidemos que el Lehendakari Aguirre (solo 9 meses de 1937 como tal) se refugió en el Berlín de Adolf y tratado como uno de los suyos.

La vida desmiente siempre, con su ambigüedad, el maniqueísmo de las ideologías.



NOTA DEL BLOG
Para que se entienda, los carlistas eran vascongados opuestos al liberalismo y más españolistas que la bandera rojigualda, por tanto luego fueron los opuestos y enemigos de los nacionalistas. Sin embargo, los únicos escritores que los actuales nacionalistas sacan como ejemplo de escritores vascos nacionalistas, eran todos CARLISTAS.

 

27 mayo 2012

Se acaba el "Manolo", por suerte

Voy de compras. Me atiende una señora con acento eslavo, de un metro ochenta de estatura a ojo de buen cubero, con el pelo rubio y los ojos claros. De ésas que dan miedo. O casi. Hechos los trámites, llama a dos empleados, y éstos se ocupan del resto de la operación.

Uno es un rumano eficiente que se ocupa de mí con diligencia, y hablando un español casi perfecto, me advierte: "Cuidado con esta pieza, que es muy jodida y se suelta". Lo de muy jodida lo ha dicho con el desparpajo y la naturalidad de quien le tiene tomado el punto a la pieza que se suelta y al habla de Cervantes. Integrado total.

El otro empleado es un joven azteca, o maya, o lo que sea. Uno de allí, con un magnífico pelo negro, la piel cobriza y unos ojos oscuros e inteligentes. También son ojos orgullosos. Hace un momento, mientras brujuleaba por la tienda, tuve ocasión de presenciar una escena de ese mismo joven con un cliente ligeramente estúpido, y de advertir la mirada que le dirigió el indio cuando al otro se le fue un poco la mano en el trato. Si te llego a pillar en Tenochtitlán aquella noche –decía elocuente esa mirada– me hago un llavero con tus pelotas. Incluso si te encuentro un sábado por la noche, de copas, igual me lo hago. Huevón.

El caso es que salgo de la tienda satisfecho, porque además de eficientes son gente amable, que sabe lo que importa un cliente en estos tiempos. En la puerta me paro a dejar pasar a tres niños que vienen del cole con mochilas a la espalda, hablando de sus cosas. Deben de andar por los ocho o diez años. Dos son chinos totales, y uno de ellos lleva una felpa (detesto, discúlpenme, la sucia palabra sudadera) del Real Madrid, y les está diciendo a los otros algo que acaba con la frase "os lo juro, tíos".

Me lo quedo mirando con media sonrisa en la boca y la otra media en la tienda de la que acabo de salir, y me digo: ahí los tienes, chaval. En los últimos veinte minutos has visto a seis personas, y sólo los padres de dos nacieron aquí. Y acaba de pasar un chino de Lavapiés, hincha del Madrid, con un acento castizo que te vas de vareta. Ésta es la España que hay, concluyo. Y la que viene. La que va siendo. Y a lo mejor por ahí nos salvamos, al final. O se salvan nuestros descendientes.

Cuando pasen los tiempos de la purga, de la penitencia por lo que fuimos y aún somos, y nuestra mala simiente ancestral se diluya por fin en la genética, y otra generación de españoles diferentes nos borre del mapa.

Camino detrás de los tres críos, observándolos mientras pienso en todo eso. En que dentro de unos años, sus nietos se mezclarán con los de la bolchevique rubia de la tienda, del americano de ojos orgullosos e inteligentes, del rumano que sabe que las piezas son jodidas y se sueltan.

Y de esos fascinantes cruces de caminos del azar y la vida, saldrán españoles nuevos: jóvenes gloriosamente mestizos, con la mirada orgullosa del indio en unos ojos rasgados y asiáticos que tengan el color claro de la ucraniana de la tienda y la inteligencia del rumano de eficaz parla cervantina, aliñados tal vez con el valor desesperado del africano que se jugó la vida a bordo de una patera.

Españoles felizmente distintos, nuevos, mezclados entre sí, que rompan nuestra estúpida inercia para generar, como ocurre en los buenos mestizajes, hombres y mujeres más atractivos, imaginativos e inteligentes.

Sobre todo, cada vez más lejos de los fantasmas y odios viscerales que emponzoñan este lóbrego patio de vecinos llamado España. Gente distinta, a cuya sangre mezclada y renovada importen un carajo las secuelas no resueltas de las guerras carlistas, la guerra del Segador, los mártires de la Cruzada, los fusilados del franquismo, el fuero de los Monegros, el Estatut de Úbeda y toda nuestra larga enfermedad histórica.

Nuestra puerca estirpe de insolidaridad, vileza y mala leche.

Nacerán así españoles nuevos, prácticos, que se rían en la cara de los sinvergüenzas que ofrecen euros a cincuenta céntimos, esqueletos de armario, errehaches y endogamias catetas. Que se vayan a la cama juntos, se preñen unos a otros y nos preñen a todos tantas veces como haga falta, hasta que lo importante, lo necesario, se dibujen con nitidez en la retina de nuestra estirpe.

Hasta que nazca, al fin, un español que busque el futuro en vez de la manera de hacerle la puñeta al vecino, o vengar a su abuelo. Puestos a ser analfabetos –eso ya parece irremediable–, seamos al menos analfabetos guapos, con ojos verdes, ritmo africano y latino en las venas, andares de mulata hermosa, aplomo de eslavos tenaces, coraje de sangre moruna.

Y al tradicional Manolo moreno, bajito, limitado, fanático de las fiestas de su pueblo, de la efigie del santo patrón y de la última y puta guerra civil, que le vayan dando.



ARTURO PEREZ REVERTE
Académico
( Premio Emperador de Asturias y de las Indias Orientales de la Comunicación, para este Blog)


26 mayo 2012

De momento, sólo "denei"

Me decía un señor muy serio ayer que doy mucha leña a los peperos y le contesté que la misma que merecen y les daba, también, a los cuatreros sociatas en su momento.

Qué dificil es hacer entender al españolito de D.N.I ( ya que ese documento también lo tienen los catalufos y los "baskos", ceutiés y complutenses, etc)) que no podemos ser un país como los circundantes mientras pensemos en "los nuestros" y los "otros", porque por eso mismo siguen los africanos sin salir del sistema tribal y sin formar "Estados" de verdad.

A España, o lo que queda de ella por sentido de adhesión, la hemos convertido entre todos en un país de bares y chiringuitos. ¡¡Por fin lo hemos conseguido!!. Mira que le hemos puesto empeño. Las empresas multinacionales las hemos ( el "hemos" entiéndase en la cota de mandamases) conseguido tirar por tantas concesiones sindicales, tantos impuestos y tanta inseguridad jurídica. A las Pymes, esas gallinas de los huevos de oro, les hemos estrujado tanto de los huevos que las hemos castrado. En tecnología, hemos vuelto a la época franquista con la frase unamuniana  que "inventen ellos”.  En agricultura, mejor se lo compramos a nuestros “amigos” los moros y así no nos pringamos con el estiércol.

 En educación... eso ya es de juzgado de guardia. Vamos a la cola de Europa y a Wert lo único que se le ha ocurrido para bajar el fracaso escolar, no ha sido subir el nivel educativo, es eliminar 4º de la ESO que es donde se da el mayor numero de abandono escolar. Así seremos igual de burros pero mejorarán las estadísticas. Burros en Gallego, en Catalán, en Vasco, Asturianí y Andalú. Al final de todo, seremos ¡¡BURROS!!, pero homologados. ¿O ya lo somos?

¿Qué nos queda en España? Bares y chiringuitos. Eso estaría bien si no fuera por el empuje silencioso de los amarillos, esa marea asiática que va posicionándose en nuestra sociedad comprando cualquier bar que cierra, porque... ¿para qué vas a ir al bar si ni siquiera se puede fumar?.

Creo que no hace falta que explique mi cabreo de cuanto esa ley ha ocasionado, y sigue ocasionando, millones de pérdidas al sector hostelero y el cierre de millones de bares con total indiferencia de políticos del PP. Pero de cualquier forma, yo no defiendo a los bares, ellos ya son mayorcitos para protestar, yo tan sólo defiendo la libertad de fumar o no fumar, de usar o no usar un ascensor o de sacar la basura al contenedor el día que me dé la gana, o de que las damas lleven o no lleven debajo de la falda o pantalón un culero, tanga o pañal.

En Italia todos los bares están regentados por chinos. Una masa laboral que no tiene complejos para trabajar y donde, además, preparan unas tortillas de color amarillo oriental. ¿Cuánto tiempo cree vuesa merced que hace falta para que aquí ocurra lo mismo?

Pero tranquilo, no pasa nada, siempre nos quedaran los chiringuitos... a no ser que venga algún subnormal y también se le ocurra prohibirlos. Mientras los españoles estamos entretenidos con las Autonomías y problemas tribales, la historia va escribiendo la página mas negra de su guión.

Entonces, ¿qué quedará?... A una minoría de ciudadanos sólo nos quedará la dignidad para contar a nuestros hijos o nietos cómo los políticos del PSOE crujieron España, los del PP la remataron y como, entre todos, robaron el futuro de nuestros niños por unas mierdas tribalistas ( tribalistas sí, de región y de mentalidades,o sea de "esos" y "nosotros")  que han devorado el Estado del bienestar. Por eso ahora ya no somos Estado ni tenemos bienestar.

Salvo cuando hay Mundial de "furbo".



25 mayo 2012

Premio Principe de Asturias

No lo hubiera creído ni estando con cloroformo si me lo cuentan hace diez años : los muñecos de Nintendo (para niños de entre 3 y 5 años) MARIO BROS y LUIGI han sido designados Premios Príncipe de Asturias de Comunicación 2012.

Supongo que nos lo mereciamos por ser un país de "muñecos" y marionetas de feria a merced de los más solemnes y completos idiotas que hemos dejado que nos gobiernen.

Es de imaginar que el  Premio Cervantes será para Gran Wyoming a duo con Anasagasti, y el Planeta para la albóndiga María Antonia.

El jurado del Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades acordó ayer designar como ganador de su edición de 2012 a Shigeru Miyamoto (Kioto, 1952), diseñador de videojuegos para la compañía Nintendo y creador de personajes como el fontanero Super Mario y el gorila Donkey Kong. Según el acta del jurado, Miyamoto "es el principal artífice de la revolución del videojuego didáctico, formativo y constructivo. Diseñador de personajes y juegos mundialmente conocidos, se caracteriza por excluir de sus creaciones la violencia y por innovar con programas y formatos que ayudan a ejercitar la mente en sus múltiples facetas y resultan muy valiosos desde un punto de vista educativo".

 Claro, Don Miguel de Cervantes resulta un probe aprendiz de éste en comunicaciones y ausencias de "violencias".

La presidenta del jurado, Adela Cortina, apuntó que la designación fue ajustada, y el diseñador de videojuegos se impuso por dos votos al filósofo Edgar Morin.

Como debe de ser : ¿para qué demonios necesitamos filósofos y pensadores si basta con aprender a manejar una "nintendo" y no hay más necesidad de cansar las neuronas. 

"Tomando la red social Twitter como uno de los barómetros de las reacciones al premio ( lo normal, Twitter es el mejor modo de saber lo que piensan los mayores de 60 años y los doctores universitarios), ayer se advertían bastantes recelos entre los profesionales de los medios de comunicación.  ¿Pero hay profesionales serios de algo que vayan ahí?

Por consiguiente,  Micky Mouse se postulará para el Nobel y todos contentos, ya tenemos una sociedad de adultos infantilizados como gustan los políticos.

Todo un honor para los anteriores premiados con el Principe de Asturias como Ryszard Kapuscinski, Gustavo Gutiérrez Merino, Google, las revistas Nature, Science y National Geographic, Umberto Eco, etc.



NOTA DEL BLOG Tenemos urgencia vital de que nos invadan los gabachos o los extraterrestres antes de que desaparezca toda mente pensante en las esferas gubernamentales y de entidades supuestamente serias de este país.

 

24 mayo 2012

Los chinos de España no están en el paro

Lee es uno de los recién llegados. Ha arribado con pasaporte chino y un visado de trabajo. Es parte de una migración que no se detiene. Camisa ajustada, imberbe, barriguilla, usa vaqueros estrechos y apenas habla español. Será empleado de su hermano, empresario de éxito. Sabe que el éxito de la inmigración china (sólo el 2,9% de ellos está oficialmente en paro, y para cualquier analista eso implica desempleo cero) tiene una cara B. La de los pasaportes falsos, la suplantación de identidades, la extorsión, la prostitución...

Los chinos son de los pocos colectivos foráneos que aún crecen. Se le unen en esta lista rumanos... "Desde el inicio de la crisis, en 2007, hasta 2011 el porcentaje de inmigración china ha aumentado el 41%", aseguraba Bloomberg Businessweek.

Hay 167.000 chinos en España, según datos del Gobierno. ¿Por qué parecen estar por todas partes? Lo más probable es que sean varios millones de ellos.  La cadena es simple: se envían pasaportes y permisos de residencia por correo. Fuentes de la Policía cuentan que les es muy difícil certificar que "un chino es el chino del documento". Ya varios agentes han denunciado a sus superiores que intercambian pasaportes, tarjetas de residencia e, incluso, permisos de conducir. La mayoría de los chinos cruzan las fronteras europeas con papeles. "Los visados para Europa no vienen con huellas dactilares".

Otro artilugio es utilizar pasaportes de ciudadanos japoneses y coreanos del sur, también auténticos, pero los dueños no son los mismos. Además ahora, con el boom del turismo de ese país obtener un visado Schengen es más sencillo. Ya en España, "residentes legales les prestan a familiares que carecen de los permisos correspondientes, sus documentos y se los pasan a otros. Después piden un duplicado y ya está: dos legales". Y no son tontos, el pariente no está en el mismo negocio, ni en la misma ciudad .
Uno puede estar en Murcia, el otro en Lleida.

Desde 2009, la Policía y la Guardia Civil han detectado que a la par que estos orientales se llevan la antorcha de no padecer desempleo, también se multiplican los casos de prostitución forzada y demás crímenes. A finales de 2011, desmontaron una macro-red de más de 40 personas en Barcelona. Y los secuestros se han multiplicado. Otro método para entrar a España es el soborno a funcionarios para que aprueben reagrupaciones familiares (La fiscalía de Alicante acaba de pedir siete años de prisión para un funcionario del departamento de Extranjería por esta razón).

El aumento de la población rumana sorprende por la crisis. En 2011, han llegado cerca de 80.000, un 8,55% más que el año anterior, según los más recientes datos del Observatorio Permanente de la Inmigración. Viven aquí un millón aproximadamente, es decir la mitad de la población de Bucarest, su capital. Un aumento escandaloso, cuando la tasa de paro en Rumanía es del 7% y aquí es de más del 30%.

Una buena parte de los recién llegados serían gitanos-rumanos, provenientes de Grecia, Italia y Francia, donde se han endurecido los controles contra ellos.

¿Quienes son los indígenas (decir "españoles" es de fachas) que se han creído que nosotros "semos" California of Europe para dejar entrar a tanto "indio" si no tenemos ni para comprar aceitunas para todos? ¿Montoro los cruje también a todos ellos? Lo dudo.


23 mayo 2012

Divares o ropones jetas

Quizá el apellido "Divar" provenga de Diván o sillón, tumbona, etc. y el Jefe de todos los ropones españoles ha terminado confundiendo su apellido con "vivir en una tumbona". En cualquier caso este señor está con el virus tan epidémico que esparció a su alrededor el Gran Idiota Nacional.

La gestión pública española  de los últimos tiempos ha aportado un buen puñado de conceptos al lenguaje popular, verbigratia los de "gratis total", "qué hay de lo mío", etc. y acaba de inyectar otro hallazgo luminoso a ese acervo: "semanas caribeñas",  que consisten en trabajar de martes a jueves y alargar los findes cuatro días, o un poco más. 

Este altísimo funcionario público ha mantenido ese estilo de vida de rentista de Mayfair o de jubilado de Baden-Baden pero en el ejercicio del cargo y con dinero público. Todo un fenómeno. Hay facturas de veinte fines de semana de cuatro días en Marbella en hoteles de cinco estrellas y restaurantes de alta cocina, con siete escoltas y un acompañante secreto.

La ecuación es para nota =
20 findes+marbella+lujo+secretos+dinero público.
Pura sustancia para un escándalo y un cese automático, pero el escándalo requiere una sociedad con escrúpulos éticos en activo. En Alemania estaría en la calle; en Botsuana no. Es fácil deducir, tomando el eje Alemania y Botsuana, de dónde está más cerca España.

El escándalo de las "semanas caribeñas" de Dívar, a cargo de unos contribuyentes con el sueldo más recortado que la Browning de Bonnie and Clyde, ya es oficialmente un "no- escándalo". Política y judicialmente ha quedado archivado.

Ante todo la Fiscalía ha decidido que no hay que investigar; y esa es una medida absolutamente lógica. De lo contrario, bastaría una investigación elemental (cotejar facturas, agendas, interrogar escoltas y camareros) para hacer caer al presidente del Tribunal Supremo con estrépito desnudo. Solo no investigando se puede asegurar que no habrá imputación por malversación, dimisión, juicio y sentencia. Nada por aquí, nada por allá.

El truco del corporativismo judicial ha funcionado de nuevo, bajo la consigna de AMDG: "A Mayor Gloria de Dívar."

Por esas cifras los rateros van al trullo, pero a un ropón de guante blanco no se le toca. Y políticamente también se ha dado carpetazo con las palabras del ministro de Justicia: "El Poder Judicial y Dívar han salido fortalecidos". Claro que sí:  el presidente del Tribunal Supremo gasta dinero público en "semanas caribeñas" a todo plan en Marbella, la Fiscalía le tapa el marronazo y la conclusión es que salen "fortalecidos".

Mentalidad de ministro pepero o sociata con "los nuestros". Por si las flais en el futuro........

Este es un país estupendo a condición de no tener escrúpulos morales. Y ahí queda eso. El presidente del Tribunal Supremo jugando al escondite con la ley. Otro hito para la galería de retratos morales del país.


NOTA DEL BLOG
Los contribuyentes agradeceriamos y mucho que todos éstos, desde Divar al ministro, no se fotografiaran jamás junto a una bandera de España.

22 mayo 2012

Quince eme a lo islandés

Unos se dieron cuenta inmediatamente de la manipulación del 15-M, otros nos dimos cuenta a los pocos días, y otros aun se resignan a aceptar que este grupo está capitaneado por basura social. Basura es poco, es más propio hablar de deshechos de basura que ni siquiera sirven para reciclar.

El 15-M, aunque muchos de sus seguidores son ciudadanos normales, está capitalizado por grupos de izquierda identificados como “parásitos fagocitarios” de las libertades sociales. Son los neocomunistas del siglo XXI.

También los mal llamados “Antisistemas”. Pero no es cierto, los antisistemas somos otros, los que luchamos contra el Sistema sin desmontar los pilares básicos del edificio que, en definitiva, son los que mantienen en pie la estructura. Creo que todos estamos de acuerdo que el edificio tiene aluminosis y hay que rehabilitarlo, pero con realismo, tecnocracia y coherencia.

Hoy en día ya no se puede tomar en serio a un 15-M liderado por una panda de indigentes culturales. Son unos “Charlys” con denominación de origen, que además tienen que llevar pircing en la cabeza para sujetar sus ideas, o clavos en la nariz para evitar “moquear”. A la llamada del “grito de guerra” del 15-M han acudido todo tipo de tribus sociales, hasta indios “Cherokees”, con sus demandas surrealistas:

Desmantelamiento de la Banca, ocupar los pisos vacíos, recuperación del Impuesto sobre el Patrimonio, energía verde...

¿Energía verde?, pero si no tienen ni “puta idea” de lo que ocurre en sus cabezas “flipadas” de hierba fina, ¿cómo van a saber qué tipo de energía necesita una bombilla?

Estas demandas sociales solo pueden ser el producto de un grupo asambleario después de haber fumado la “pipa de la paz” cargadita de buena “maría”. Y es todo un espectáculo ver su repulsión hacia las televisiones liberales. Todos cortados por el mismo patrón. Actúan como un cuerpo unicelular carente de neuronas cerebrales.

¿Se imaginan vuesas mercedes a un Charly de esos, rapado con cresta, flipado las 24 horas y sujetando sus ideas con clavos y pircing trabajando en una empresa?. Lo sé, ni con un colocón se puede uno imaginar tal estampa. Por si queda alguna duda de la transversalidad y espontaneidad del 15-M, de donde vienen, quienes son y a donde van, basta decir que en este primer aniversario del 15-M han sido impresos unos 100.000 carteles de distintos tamaños, distribuidos y pegados por la ciudad de Valencia.

Además, escritos en Catalán. ¿Crees que algún valenciano normal se dedica a hacer el gilipollas en Catalán?, ¿Quién lo ha pagado todo? Todo esto es lo que nos diferencia de Islandia, allí no han participado tribus, ni “Charlys” ni “peluos”, allí han salido a la calle ciudadanos para pedir pocas cosas, pero muy claras y concretas:
Meter a los banqueros y políticos en la cárcel y reformar la Constitución.

Eso sí, todos los islandeses salieron a luchar con la bandera de la nación. A ver si aprendemos de una vez de Islandia y salimos todos a la calle con la bandera de España. En nuestras protestas podríamos empezar por Bankia y pedir la encarcelación de todos los que han participado con la malversación de prestamos a las Autonomías y a partidos políticos llevando a todas las Cajas de España a la ruina.

Aprovechando que el “traidor” Rajoy ha aumentado a 10 años los delitos económicos, pues eso, todos los directivos y consejeros que han pasado por Bankia en los últimos 10 años, a la cárcel. Luego podemos seguir con el “Idiota”. Este no ha hundido una banco, este ha arruinado millones de familias y a España entera. ¿Quien ha sido el imbécil que lo ha metido en el Consejo de Estado?.

A este sujeto hay que  hacerle un juicio sumarísimo y rápido para encerrarlo. Es un peligro público, todo lo que toca se hunde. Posteriormente podemos seguir con “El Traidor” que con sus políticas oscuras de gallego profundo está convirtiendo en bueno a Zapatero.

A Rajoy se le puede juzgar por todo lo que quieras:
Encubrimiento, sumisión y apoyo a banda armada, traicionar a las víctimas de terrorismo, colaborador necesario para que hayan delincuentes y terroristas en la administración, financiación a terroristas a través la administración, incumplimiento de contrato laboral, mentiras continuadas, estafa a sus electores, malversación de votos de derechas, etc.

Una vez despejado el “Sistema” podremos hacer limpieza étnica en España y expulsar a tanto bastardo independentista para extraditarlos a Cuba, Venezuela o Argentina y que les “den por culo” a ellos con sus “putas Autonomías”.

Ahora sí, una vez limpia España de escoria y sin traidores ni idiotas gobernando, podremos pedir listas abiertas, independencia judicial, reforma Constitucional, eliminación de las 24.530 leyes prohibitivas que sufrimos los españoles y cuantas cosas más pida el pueblo, que es donde debe residir la soberanía nacional.

Esto es el verdadero 15-M. O por lo menos así lo pienso.



21 mayo 2012

Niños y mercenarios de basura

El día 15 de marzo de 2009, sobre las 19.30 horas, el matrimonio y las niñas regresaron al domicilio familiar tras una comida, dirigiéndose la acusada a Nerea diciéndole que como se "había portado mal,ahora iba a portarse mal ELLA  y que se fuera  al baño y cuando regresara quería ver que le salía la sangre de la frente, de modo que ya podía comenzar a golpearse la cabeza contra la pared, lo que hizo la menor dado el pánico que sentía hacia su madre. Al regresar del baño, la acusada igualmente comenzó a dar golpes a Nerea en la cara, pecho, espalda y piernas, hasta que fue a la cocina a por un cuchillo y se lo colocó en la espalda diciéndola que la iba a matar".

 Extracto de la Sentencia de la Audiencia Provincial de Castellón de la Plana del 8/02/2012, uno de los diez casos recogidos en el informe que ha hecho público Save the Children.

 En España la violencia contra los niños por parte de sus madres continúa siendo una realidad oculta y poco documentada.La mayoría de los actos violentos contra los niños son cometidos por personas cercanas, como padres, o sus parejas según la Organización Mundial de la Salud (OMS).



En 1957, un avión estadounidense B-36 sobrevolaba los alrededores de Albuquerque (Nuevo México) cuando dejó caer accidentalmente una bomba de hidrógeno 700 veces más potente que la bomba atómica de Hiroshima. Al artefacto, en pruebas, aún no le habían insertado su mortífera carga de plutonio, pero disponía de una espoleta nuclear cuya detonación provocó un cráter de ocho metros de diámetro y dejó un reguero de escombros radiactivos en varios kilómetros a la redonda.

¿Pero qué chalado sale de excursión en busca de chatarra radiactiva? Taylor Wilson, por ejemplo. Un chaval de 18 años nacido en Texarkana (Arkansas). Solo que Taylor no es un chalado, sino un genio precoz. El físico nuclear más prometedor del mundo.

Un autodidacta que a los 14 años se convirtió en el científico más joven en construir un reactor atómico de fusión. Lo empezó en el garaje de su casa y lo terminó en el colegio.

Después de una hora de rastreo, ¡bingo!, los detectores empiezan a pitar. Y Taylor, eufórico, recolecta unos 30 kilos de uranio y fragmentos de bomba que emiten una débil radiación. Lo meterá todo en una maleta y se embarcará en un avión de regreso al hogar familiar en Reno (Nevada).

El equipaje pasa los controles de seguridad sin problemas, pues no contiene líquidos o productos inflamables. Con ese material se podría fabricar una bomba sucia, le confesó Taylor a la revista Popular Science.

Una de sus obsesiones es combatir el terrorismo. Ya ha diseñado un escáner capaz de detectar armas nucleares en los contenedores de los buques mercantes. La otra es acabar con el cáncer. Taylor lleva trabajando en novedosas técnicas de radioterapia desde la adolescencia.

Si un día oyes una explosión que alarma a todo el vecindario y ves cómo sale una nube en forma de hongo del garaje que tu hijo de 11 años ha convertido en un laboratorio, es comprensible la tentación de replantearte la crianza del pequeño genio. Pero los Wilson son de otra pasta. Les preocupaba la seguridad de Taylor, pero confiaron en él cuando les explicó que lo tenía todo bajo control. Cuando Taylor anunció que se proponía  fabricar su propio reactor de fusión con deuterio como combustible nuclear, los Wilson lo animaron. Quizá no entendieron cabalmente que lo que su hijo pretendía era crear una estrella. Ni más ni menos que un pequeño sol que, para nacer, necesitaría que la sopa de plasma de su núcleo se calentase en un microondas portentoso hasta alcanzar una temperatura inconcebible: 580 millones de grados. Le dejaron llenar el garaje de espectrómetros y contenedores de plomo en los que almacenaba torio, uranio, radio, yodo, material hospitalario para acelerar haces de neutrones, pararrayos radiactivos y otros cachivaches inquietantes recogidos en sus excursiones o comprados por Internet.

El Mozart de la física ha dominado todas las ferias internacionales de ciencia de los últimos tres años, con nueve premios. Colabora con la agencia norteamericana de energía atómica. Se ha entrevistado con el presidente Obama. Ha sido invitado como conferenciante a las charlas tecnológicas de la prestigiosa organización TED.



En "Sálvame", las sillas están contadas y es muy complicado destacar entre los fijos, cuenta Antonio Diéguez de "In Touch", que colaboró en el programa de Telecinco en cuatro ocasiones. "Ahí, o eres soprano y gritas como nadie, o no te hacen ni caso. Pero yo en cuatro tardes (400 euros por tarde y pagan entre 300 y 500 euros habitualmente) gané más de lo que gano en un mes, y encima me divertí muchísimo, aunque no me dejaran hablar demasiado.

 Alfonso Rojo participa en "El Gato al agua", un día a la semana en Telemadrid y "Ana Rosa", los sábados en "El Gran Debate" (Telecinco), en radio Intereconomía... y reconoce que "gano muchísimo más dinero haciendo el acróbata por radios y televisiones que cuando era director adjunto de "El Mundo". Nunca me han pagado por un reportaje como corresponsal de guerra lo que cobro una noche en televisión.



20 mayo 2012

Cuánto bruto ajeno a Shakespeare

Para levantar al pueblo romano contra Bruto y los otros asesinos de César, el Marco Antonio de Shakespeare empieza su famoso discurso aludiendo varias veces a Bruto como "un hombre honrado". Y el pueblo, voluble pero no completamente imbécil, termina captando el sentido de la ironía y acaba queriendo hacer picadillo a los magnicidas.

Dicho de otra forma, la comprensión lectora de los romanos fue en este caso, y en términos generales, la apropiada. No sé qué suerte correrían Marco Antonio y su discurso, de difundirse a través de lo que hoy llamamos redes sociales.

Si algo caracteriza lo que circula es la superficialidad y falta de rigor. A más simpleza, mayor difusión.

Por situar un ejemplo, un mensaje típico de Twitter sería: "Dice Einstein que todo es relativo", seguido de treinta mil comentarios a favor o en contra de que todo sea relativo: un tercio de ellos procedentes de quienes no saben quién fue Einstein, y otro tercio escrito por osados analfabetos que no es ya que ignoren quién fue Einstein, sino que ignoran el significado de la palabra relativo.

Salvando categorías, citaré un caso personal. Hace poco, elogiando "Grupo 7" en Twitter, me congratulé de que la película muestre también esa otra Sevilla real, turbia, de putas, yonkis, marginación y gentuza que nunca sale en el Hola, en vez de remachar sólo el camelo constante de bares, ferias, semanas santas y carretas camino del Rocío.

A los pocos minutos, una página de Internet que no se distingue por el rigor de sus contenidos y reseñas, lanzaba en la red el siguiente titular: "Pérez-reverte: La Sevilla real son yonkis, putas y gentuza".

A partir de entonces, fue ese mensaje el que empezó a difundirse en la red. Y sobre él, no sobre los razonados mensajes originales, surgió el proceso de viralidad común en estos casos. Alguno de ustedes sabe la que se lio: tres mil tuiteos el primer día y cinco mil la semana siguiente. Con la particularidad de que, tratándose de Sevilla, fértil en cofradías, equipos de fútbol y otras instituciones, una legión de capillitas, penitentes, aficionados al deporte rey, a la hípica, a los toros, a la feria, al flamenco y a las tapas de garbanzos con espinacas, se pusieron como tigres hircanos.

Una hora después, unos pedían la retirada de mis libros de las librerías y otros exigían al alcalde que articulara mecanismos legales para prohibirme volver allí. Luego empezaron a intervenir los sensatos, los que saben leer sujeto, verbo, predicado y lo que hay detrás de cada cosa, y el asunto se fue equilibrando hasta derivar en debate, ya ajeno a mí, sobre si había razón o no en mis afirmaciones originales: Sevilla como bella ciudad escasa de autocrítica, barrios marginales, endogamia cultural y otros detalles.

Fue, desde luego, una buena experiencia más sobre la torpe condición humana, la cultura o la ausencia de ella, la inteligencia de los lúcidos y la estupidez fanática de los menguados. Hubo detalles asombrosos. Llevo veinte años escribiendo esta página. Supongo que ciertos ciudadanos me habrán leído alguna vez, y eso incluye artículos premiados sobre Sevilla, dos novelas que escribí con ella como escenario, e innumerables alusiones afectuosas a una ciudad que, además, me concedió el premio de Turismo "por difundir positivamente la imagen de Sevilla en el mundo".

Y pese a tales antecedentes, gente culta, sensata, que tiene contexto, que lee periódicos y libros, incluso algunos comunicantes que se declararon lectores míos de toda la vida, juraban no volver a leer un libro escrito por mí.

También, en esto de pasar buenos ratos echando pan a los patos, fue interesante el alto número de sevillanos varones que mencionaron a mi madre como argumento estrella. Nunca había ocurrido antes, aunque llevo tiempo de broncas en Twitter, incluso con nacionalistas furibundos y feministas radicales en materia de lenguaje. Y me parece significativo.

Brindo el dato a los sociólogos, a la hora de considerar el peso de las madres en la mentalidad de cierta población masculina de Sevilla. En cualquier caso, hubo dos mensajes notables que atesoré con entusiasmo coleccionista. Uno, famoso al difundirse luego con mucha guasa en la red, fue el que solicitaba para mí la pena de Garrote Bil. El otro, resumen fantástico de todo el disparate, me parece perfecto para ilustrar este artículo: "Debe pedir perdón por ofender a todos los andaluces y todas las andaluzas".

O sea: España resumida en dos tuits.


 ARTURO PEREZ REVERTE
 Académico



19 mayo 2012

Leyes que Newton no descubrió





EL NEGOCIO CHOLLO
No sé vuesas mercedes, pero confieso que yo, si tuviera que montar un negocio, optaría por un banco. Creo que es la opción adecuada en estos tiempos de incertidumbres, y me sorprende que, visto lo visto, no haya más gente que se dedique a la creación de entidades bancarias, ya que sus requisitos tampoco son cosa del otro mundo:

Contar con un buen déficit, contratar a unos gestores desastrosos, regalar las tradicionales sartenes, organizar una rifa de algún artefacto electrónico entre los clientes, jugar con el dinero ajeno como si fuera propio, cobrar comisiones a esos cándidos que prestan su dinero extra a los bancos para que los bancos no lo presten a quienes lo necesitan; practicar la usura con mano de hierro y recurrir a la misericordia cautiva del Estado una vez que el banco se haya convertido en una patata caliente, y de ahí (supongo) la asociación inquebrantable entre bancos y sartenes. 

Insisto en que lo mejor que puede hacer una persona en nuestros días, y más aún si se trata de una persona en paro, es montar una entidad bancaria. (Es posible que exista una partida en los Presupuestos Generales del Estado para la promoción y el desarrollo de esta iniciativa. Consulten el BOE, por si acaso.) 

A fin de cuentas, la banca es un negocio de veras exótico, regido por unos parámetros distintos a los de cualquier otro negocio más o menos legal: si vendes pollos, tu éxito como pollero consiste en vender pollos a un precio que te permita vivir con más o menos holgura; ahora bien, si eres banquero, no importa que el negocio vaya mal.

Lo más complicado a la hora de montar un banco es buscar un buen nombre. Si montas una mercería, puedes apañarte con ‘El Botón de Oro’, pongamos por caso. Si te apellidas, qué se yo, Aurrecoechea y decides montar un ultramarinos, lo tienes fácil: Ultramarinos Aurrecoechea, y si tus hijos se suman algún día al negocio, basta con añadirle "e hijos". Si te apellidas Bocanegra y montas una empresa de fontanería, lo decides en dos segundos escasos: Fontanería y Suministros Bocanegra. 

Ahora bien, si alquilas un bajo comercial y montas un banco, la cosa se complica, porque los nombres buenos ya están cogidos. Pero no hay que desesperar ni renunciar a la creación de nuestro banco por un detalle al fin y al cabo tan irrelevante, ya que lo que contará de él no será su nombre sino su eficacia, y de esa eficacia no podemos tener dudas.

Sugiero algunos nombres para fundar bancos : "Candela Bank", "Maribeluca Bankcuco", "Midala Bank of Galicia", "Zorrete Bank" y el que me reservo para el mío de "Catalino Bank". Resulta también muy atrayente para los papanatas de todo lo inglés el "Orwell Bank" e incluso para los desconfiados el "Ora Pro Nobis Bank".

18 mayo 2012

Galeón Juncal

Considerado el mayor tesoro hundido de la flota imperial española, el 'Juncal' transportaba desde América oro y plata valorada, a fecha de hoy, en 3.000 millones de euros. El lugar donde reposa el barco de Felipe IV acaba de ser localizado.

 Frente a las dos horas y 40 minutos que duró la agonía del Titanic, el Juncal tardó en hundirse tres credos. Ante lo inevitable, el almirante de la flota, la más ahíta de tesoros de cuantas habían sido en la carrera de Indias, don Andrés de Aristizábal, se vistió con su hábito de Santiago, que es como se amortajaba a un caballero para la sepultura. Porque a eso sabían ya que iban todos aquel 31 de octubre del año del señor de 1631. Tres credos, dos minutos y medio escasos bastaron para que la nao viajara en vertical al fondo del Caribe, allá por el banco de Campeche, en el sureste del Golfo de México, frente al Yucatán. Y allí sigue.

Sepultura de 361 hombres. De oro como nunca se había visto. De plata. Piedras preciosas y el botín capturado en Extremo Oriente por corsarios españoles a una embajada del legendario reino de Siam (hoy Tailandia).

 Al Nuestra Señora del Juncal, galeón de tres palos y 24 cañones de bronce (un auténtico Titanic para la época), se lo tragó el mar en lo que se rezan tres credos. No logró salvarse ningún soldado de los 140 que iban a bordo; tampoco las personas de calidad que viajaban, incluidos el propio almirante y el marqués de Salinas.

Sólo marineros, artilleros, tres pajes de unos 10 años y dos clérigos, a las órdenes del contramaestre Francisco Granillo, escaparon en la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre. En total, 39 vivos, 361 muertos.

En los momentos de confusión, se desató la ambición, el deseo incontrolado de apoderarse de los metales preciosos antes de que se los engullera el mar. Aparte de algunas sacas pequeñas de oro, los supervivientes cargaron en el batel (la lancha de servicio del navío) 50.000 duros de plata (1.350 kilos). Pero el riesgo de zozobrar les obligó a arrojar a las aguas el botín, no sin haber deliberado antes sobre el dilema de deshacerse de uno de los frailes o, en su lugar, de las monedas acuñadas en la ciudad de México.

La tragedia parecía cernirse sobre ellos hasta que el 1 de noviembre, día de Todos los Santos, el patache de la capitana de la flota, rescataba a la diezmada tripulación. Varios días después arribaban al puerto de San Francisco de Campeche.

El Juncal está considerado el mayor tesoro hundido del imperio español. Su valor hoy en el mercado superaría los 3.000 millones de euros, entre siete y ocho veces superior al tesoro de La Mercedes. Una montaña de plata y oro de unos 120.000 kilos, haciendo un cálculo pesimista. Y mucho más, pues en el valioso cargamento también iban depositadas las esperanzas y el futuro de muchos mercaderes, en forma de cajas del cotizado chocolate, sedas, valiosísimas tinturas (grana fina y salvaje, cochinilla, palo del brasil, entre otras) para la industria textil de lujo del viejo mundo.

De la flota de 13 naves que zarpó de Veracruz rumbo a La Habana el Juncal era, a efectos de transporte de caudales, el auténtico navío insignia, por más que cerrara la comitiva. Desempeñaba el puesto de comandante en jefe el capitán general Manuel Serrano de Rivera, a bordo del Santa Teresa, a quien seguía el resto de las embarcaciones en media luna, formación de navegación característica según las ordenanzas. 

La armada se disgregó tomando diferentes rumbos. No se volvió a saber nada más de la Santa Teresa. El 22 de octubre, el Juncal acusó una segunda tanda de temporales, por lo que se decidió enfilar las costas de Campeche con la intención de embarrancar. Las vías de agua eran incontrolables. Aristizábal ordenó lanzar por la borda parte del cargamento y piezas de artillería. Se vieron obligados también a cortar el palo mayor para lograr estabilidad.

De poco sirvió que el almirante don Andrés de Aristizábal, que accedió al puesto por muerte del general Miguel de Echazarreta, en Veracruz, animara a sus hombres en la contienda contra las fuerzas de la naturaleza. Durante 10 extenuantes jornadas, todos los tripulantes, soldados y pasajeros mantuvieron una titánica batalla contra el agua que invadía el casco.  Se achicaba agua con las bombas, con vasijas, con botijas; día y noche, por turnos. Estamos ante uno de los grandes desastres de la carrera de Indias,  muy superior a los casos del Atocha, del Margarita (1622), o del Maravillas de 1656. Mitos de la época aún hoy en pie.

Cuando la noticia llegó a Madrid, cinco meses después, la desolación se apoderó de la Corte y el monarca quedó tocado, desesperado, ante la situación derivada del desastre. Casi 400 años después, el codiciado cargamento del Juncal podría convertirse en motivo de una pugna legal tan controvertida como la del Odyssey.

La sentencia dictada recientemente por la Corte de Apelaciones de Atlanta, que obligó a Odyssey a devolver las 17 toneladas de oro y plata de La Mercedes, supone un precedente en la protección de los cientos de pecios bajo pabellón español que se encuentran tanto en aguas internacionales como en las territoriales de terceros países.

De aflorar el oro del Juncal, ¿a quién le correspondería en esta ocasión? ¿Al Estado español o al mexicano?

Hasta este momento, quien mayor interés parece tener en rescatarlo no es ningún país sino Odyssey. La empresa de Greg Stemm lleva años solicitando permisos al Gobierno de México para el buceo y expolio del navío de Aristizábal, utilizando para ello a políticos y otros individuos cercanos al poder. La falta de recursos de muchos países o el desinterés hace que muchas veces los gobiernos pongan en manos de empresas privadas depredadoras la explotación del patrimonio sumergido.


16 mayo 2012

Probe Rato

Con el felipismo exangüe, subido a una cruz a la que iban cada fin de semana los hermanos Guerra para frotarle azufre en las llagas, Rodrigo Rato se dedicó a organizar cenas por Madrid para presentarle a la sociedad financiera a un señor del que asustaba no tanto el bigote que llevaba por fuera como por dentro, de mariachi a medio hacer.

Al llegar las copas Aznar se marchaba como si le esperase la ama de llaves en casa mientras Rato echaba la madrugada defendiéndolo ante una élite atónita que no sabía si dedicarse perezosamente al postre o tirarse por la ventana. "Éste es el bueno, el elegido", decía.

Como el candidato no lograba convencer ni al camarero, la hostelería madrileña sigue viviendo de las cuchipandas que tuvo que organizar Rato para que Botín diese chance.

Rodrigo Rato es uno de esos seres locuaces y divertidos que pronto se dedicó a asaltar su propio destino, que no era otro que el de amasar la fortuna de casa y montar una familia como Dios manda. Le engatusó la política y se cuenta que un día de la Transición, entre conciertos y tiros, se presentó su padre ante Fraga, le tiró la chequera a la mesa y le dijo: "Manolo, el niño quiere ser diputado".

Suponemos que Fraga en lugar de mandarlo a rezar padrenuestros le firmó uno de sus tratados de Derecho. Acto seguido adoptó al niño, que con el tiempo hubiera podido llegar a ser mano derecha de Aznar si Aznar no tuviese dos. Con Aznar no bastaba con ser su mano derecha, sino ser la mejor de sus manos derechas. Si Rato lo fue, Aznar lo disimuló muy bien, pero bien es verdad que Aznar podía llegar a disimularse a sí mismo y en algunas mañanas pintureras ni encontrarse.

 En aquellos primeros noventa Rato era portavoz del PP en el Congreso, tenía siempre cuarenta años y lo entrevistaba Lucía Méndez, a la que le hacía algunas confesiones desgarradoras y otras no tanto, según le diese el aire.

Ciclotímico, voraz y brillante, cultivó relaciones con Aznar hasta llegar al terreno inhóspito de la amistad. Lo adoraba Ana Botella y quedaban los dos matrimonios para hacer fiestas mientras esperaban la caída de Felipe, que en lugar de desplomarse de una pieza tuvo la virtud de irse desmontando como una de esas barracas de feria en las que el gitano entra en amores con la niña del alcalde.

Rato fue ministro, vicepresidente y delfín, que era el cargo más anhelado en maitines. Para entonces se había ido la amistad por el desagüe de su matrimonio y Aznar, desde hacía un tiempo, mecía con su otra mano derecha secretamente a Rajoy.

A Rato le desmontaron la candidatura por tener precisamente ratistas y un criterio propio muy acusado que Aznar, gobernando ya para el resto de la Vía Láctea, no veía bien.

"Él en dos años limpiará hasta las alacenas y Rajoy nos mantendrá a nosotros y a tu cadáver momificado sin atreverse a chistarte", le susurraban Aragonés, Zaplana y Acebes; Rajoy terminó despachándolos a los tres.

Rato perdió la guerra y se dedicó a vagabundear por los pasillos del FMI ululando a medianoche. Rato sentía el peso de una antigua traición que nada podía remediar. Llegó a plantar al FMI para aparecer en la capital justo cuando Gallardón ordenaba desratizar los despachos. Todo eran señales inquietantes.

Por Madrid empezó a correr la especie de que se había dejado perilla, y el rumor llegó a tal nivel que tuvo que dejársela para no levantar escándalo; en cierto modo le perseguía un bigote maldito representado de las más oscuras maneras. Finalmente acabó yendo hacia Bankia como el oso a la miel y allí quedaron atrapadas sus suaves garras en una trampa heroica.

Empezaba a convertirse, por fin, en ex de todo cuanto había podido ser, incluso de lo imposible. Lo que no sospechó jamás fue que entre un viejo subordinado suyo y la mano quieta de Rajoy lo lanzasen por la borda como a un fardo.

Tuvo que haberlo sospechado desde el principio con unas pocas nociones de historia y su traumática experiencia personal: la derecha es un deporte de todos contra todos en el que siempre gana un gallego.





15 mayo 2012

Caracortada o Skorzeny

El cuerpo larguísimo de Otto Skorzeny, alias Caracortada, en la cama del Hospital Francisco Franco, era ya sólo debacle y ruina. Un cuerpo que ya no le sostenía tras varias operaciones. En el umbral de la muerte era otra persona.

Su anatomía deteriorada por un cáncer terminal no permitía reconocer al coronel que fue, menos al nazi que rescató a Mussolini, ni al traficante de armas que negociaba en la calle Montera, tampoco a la celebrity que la prensa afín al régimen franquista presentaba -sin remilgos- como héroe de guerra.

A su lado, Ilse. Su Ilse, su esposa, la condesa von Finkenstein. A ella le había encargado que, en sus últimos años de vida, los de él, desentrañase la madeja de sus recuerdos, de sus cuentas bancarias escondidas en paraísos fiscales, de sus tierras... La tuvo, en lugar de acompañar al enfermo, viajando periódicamente a Suiza para entender el entramado financiero que era  Otto Skorzeny.

Apenas lo consiguió. Tras morir su Otto, ella no pudo con su ausencia. Guardó todo en un enorme baúl oscuro. Sus fotos, sus archivos... Se dedicó a vivir. Casi tres décadas después (Otto falleció el 7 de julio de 1975], la condesa moriría desamparada.

Para ella no hubo los obituarios que tuvo Skorzeny en la prensa española y mundial. Ella fallecía en la Residencia Geriátrica Asistida San Camilo (Tres Cantos, Madrid). No cumplió con la misión que Otto le encomendó tácitamente: que su nombre brillara de nuevo.

El oficial al que los aliados consideraban "el hombre más peligroso de Europa", debía siempre serlo. Ilse le falló. Y a su único amigo de entonces (el único que no le robó o estafó o se aprovechó) le regaló los archivos que Otto le había entregado.

Su amigo y su familia, quienes la salvaron de la mendicidad, fueron los únicos que asistieron a su velatorio. El amigo de Ilse no quería abrir el baúl. Temía que llegaran los nazis y le mataran. Ilse se lo había hecho saber. En esos papeles había planes de guerra, de negocios, secretos que desvelarían el rol de Skorzeny...

Los papeles fueron acumulando polvo. Hasta que en 2010, Luis M. Pardo (33 años, guardia civil  y en excedencia) se dirigió a su padre y le preguntó, directo: "¿Qué vas a hacer?". El último amigo de la viuda de Skorzeny le dijo que nada, que se lo obsequiaba.

Luis comenzó a descubrir la vida que el nazi no quiso escribir.  Y quedó estupefacto. Fotos inéditas, cuentas bancarias, los orígenes de su fortuna, sus aspiraciones como guionista de su propia película... Skorzeny logró la fama mundial al salvar al amigo de Hitler, Benito Mussolini.

Después de la II Guerra Mundial, se convertiría en un hombre de negocios sin escrúpulos: traficante de armas, vendedor de petróleo, representante de las empresas alemanas supervivientes a los juicios de postguerra, aliado del fundador del Club Bilderberg ... Un hombre capaz de desheredar a su única hija (la que tuvo con su anterior matrimonio).

Su centro de operaciones: Madrid. Aquí amasó una fortuna considerable. Sólo en dinero en efectivo le dejó a Ilse el equivalente a 180.000.000 de pesetas (tres millones de dólares de la época) distribuidas en cuentas del Banco Santander, Banco Comercial Transatlántico, Banco Urquijo, The Chase Manhattan Bank of New York, Banco Exterior de España (hoy BBVA), Credit Bank AG, Deutsche Bank AG West, Dresden Bank, Kredit Bank, Schwizerischer Bank-Verim-Basel, Commerzbank International, UBS...

Diferentes pisos y terrenos en Madrid, Andalucía, Irlanda, Alemania, Austria... Era accionista de infinidad de sociedades. Una estimación -a la baja- de una fortuna de más de 1.000 millones de pesetas (para comparar, en esa época, era la mitad del patrimonio de Isidoro Álvarez, consejero delegado de El Corte Inglés; y Cayetana Fitz James Stuart, duquesa de Alba, en 1978, sólo tenía 800 millones más que Skorzeny).

¿Cómo lo logró un hombre que se escapó de un campo antinazi? Franco le ayudó desde el principio de su escapada. Hay cartas de auxilio, solicitudes de salvoconductos, pasaportes emitidos con la venia de las más altas autoridades franquistas: Antonio Garrigues Walker, Juan Vigón, el cuñadísimo Ramón Serrano Súñer...

Según su partida de nacimiento, el nombre completo del coronel nazi era Otto Johann Bapt Antón Skorzeny. Pero no era su única identidad. Fue también Rolf Steinbauer, Hanna Eff Khoury, Frey Hans Rudolf, Hans R Frey...

España le dio documentación con esas falsas identidades. Con ellas negociaba, sin despertar sospechas, acuerdos comerciales del gobierno de Franco con empresas alemanas y egipcias. Era representante de compañías de alta tecnología... En 1967, se hizo público que era él quien, personalmente, negociaba el tratado hispano-anglo-egipcio de petróleo, una operación que le encargó su íntimo amigo Gamal Abdel Nasser, presidente de Egipto.

Su red de contactos impresionaba. Los documentos que encontró Luis M. Pardo desvelaban su relación con los más poderosos magnates. Como Otto Wolff von Amerongen, rostro afilado, ojos azulceleste, espía. Wolff es, además, cofundador del Club Bildenberg. Su relación está completamente probada con cartas que intercambian desde 1956. Varias de ellas desde Portugal (distintas investigaciones sobre Bilderberg han desvelado que en ese país Wolff negociaba el oro robado a los judíos y que trabajaba como doble espía.

Wolff sería el contacto de Skorzeny con la Unión Soviética, donde tenía prohibido el paso. Lo certificaban la mayoría de los pasaportes encontrados que contienen una restricción: válido para todos los países menos para Rusia.

¿Por qué? Europa y EEUU temían que Skorzeny se pudiera vender al bloque soviético... Tras la II Guerra Mundial intenta resucitar la gloria germana. Hay intensos documentos y esquemas sobre lo que él mismo bautizó como Plan Skorzeny. No era otra cosa que preparar un nuevo ejército alemán con los huidos y exiliados para detener el avance del comunismo si la URSS decidía invadir Europa (era el inicio de la Guerra Fría y había un temor fundado, basado en que fueron los rusos quienes realmente aplastaron a los alemanes, tomaron Berlín, y ganaron la guerra).

El plan fue presentado al generalísimo en 1951. Fue el germen de lo que el novelista Frederick Forsyth llamaría Plan Odessa. Lo sorprendente es la forma en que calzan determinados aspectos de la obra de Forsyth con la vida real de Caracortada.

La obra habla de una unión alemana-israelí-egipcia. Y sólo un alto cargo nazi pudo unir esos tres aspectos en su vida: Otto Skorzeny.

Amigo del presidente egipcio, era el negociador alemán por excelencia. Tendría asimismo lazos con los servicios secretos israelíes.

 Colaboró con el Mossad. Lo desvelaron documentos de la KGB que filtraron esa información vía la antigua Alemania Oriental. Finalmente lo publicaron los diarios rusos Trud y Konsomolkaya: Skorzeny fue consejero de las Fuerzas Armadas de Israel en la Guerra de los Seis Días, junio de 1967, donde Israel incrementó su territorio tras vencer a una coalición formada por Egipto, Irak, Siria y Jordania.

¿Cómo y por qué Otto Skorzeny colaboraría con el Mossad? Contó Ilse que la única ocasión en que se sintió presionado fue cuando supo que Simon Wiesenthal, el celebérrimo cazanazis, vendría a Madrid a por él. El nivel de informantes de su marido era tan fiable que lo supo seis meses antes. Inmediatamente, sacó un permiso de armas, 4 de marzo de 1965. Efectivamente, el encuentro se produjo.

Wiesenthal se presentó en su vivienda de la calle Callejón de la Plana 19, Madrid (Barrio de El Viso).

"Lo contaba con lagunas su viuda, pero recordaba que estaba preparado con un rifle cargado", cuenta  el dueño de la colección Skorzeny. Acostumbrado a impresionar con su estatura, Skorzeny medía 193 cm, respetaba la envergadura de Wiesenthal, 183 cm. El encuentro fue con amenazas mutuas. Así decidiría colaborar con los servicios secretos israelíes, que actuaban con el beneplácito de la CIA.

Para salvar su libertad, una vez más... Skorzeny, en los Juicios de Dachau, 1947, fue procesado por su participación en crímenes de guerra y finalmente absuelto. Se había entregado el 16 de mayo de 1945 a sabiendas de que no había apenas pruebas contra él, más que haber realizado misiones especiales como oficial de alto rango. Tras el veredicto del 47, pensó que sería libre. Erró.

Le condenaron a pasar una temporada en un campo de desnazificación. Su fecha oficial de huida es el 27 de julio de 1948, según distintos libros de historia y reportajes periodísticos. Tras eso, los aliados ordenaron a 1.500 efectivos cazarle por toda Europa.

Se hace pareja de Ilse Lüthje, condesa von Finkenstein, poco tiempo más tarde. Abandona a su mujer y a su única hija por la sobrina de Hjalmar Schacht, ministro de Economía de Hitler entre 1934 y 1937, después presidente del Reichsbank en la II Guerra Mundial. Tras la capitulación, fue exculpado en los juicios de Nuremberg. Se le permitió fundar un banco, el Deutsche Außenhandelsbank Schacht & Co.

Ilse fue clave en la vida de Skorzeny. Con ella logró conocer a la más alta aristocracia germana. Caracortada era hijo de plebeyos austriacos. Consiguió graduarse de ingeniero gracias a una mente privilegiada. Fue en la universidad donde se hizo la cicatriz que da origen a su sobrenombre. No era una marca de guerra, sino resultado de un tradicional combate con espadas entre estudiantes. Su tamaño y profundidad determinaba la bravura del universitario. Siempre se sintió orgulloso de su seña de identidad. Era causa de envidia entre los oficiales de las SS. "Me lo hicieron en un duelo y me marcaron. Pero yo también marqué a muchos", presumía.

Ilse y Skorzeny lograron cruzar todos los controles fronterizos que les pusieron los Aliados. Hasta ahora no se conocía cómo. Entre los archivos propiedad de Luis M. Pardo se encuentra la carta de identidad francesa con la imagen del coronel, pero a nombre de Rolf Steiner Hardt, número 47-AA 40533, expedida en octubre de 1949, con fecha de entrada al país el 8 de junio de 1949. Se descubre que el apoyo de España sería decisivo. Recibe de autoridades franquistas un pasaporte y un salvoconducto verdaderos a nombre de Rolf Steinbauer, de "nacionalidad alemana", válido desde septiembre de 1950. Fue emitido por el consulado general de España en Frankfurt.

Al mes siguiente Ilse y él ya estaban en Madrid. Lo certifican documentos emitidos, ya en la capital, en octubre de 1950, a nombre de la mujer del nazi. El régimen le tenía preparada una vivienda en la calle López de Hoyos 70. Su despacho, también listo, quedaba en la avenida José Antonio 14 (hoy Gran Vía). El siguiente pasaporte emitido por España ya llevaba su nombre real: Otto Skorzeny.

Ian Fleming, el espía inglés que creó el personaje de James Bond, admiraba como muchos otros a Skorzeny y el escuadrón que formó en el lado germano. Y Skorzeny con su colección de pasaportes y visados -provenientes no sólo de Europa, también de Palestina, Paraguay...-, repletos de nombres falsos, parece reclamar un lugar como uno de los más destacados agentes secretos de la Historia.

Uno que, además, no desaprovechaba la oportunidad para obtener beneficios. Llegaría a España para hacerse rico y disfrutar su dinero como un espía playboy: yates, mansiones, alcohol, mujeres...

Las cartas halladas entre Skorzeny y Alfried Krupp von Bohlen und Halbach demuestran la relación entre el ex oficial nazi y el empresario condenado en Nuremberg... Por suministrar armas al III Reich y por "trato inhumano a los prisioneros de guerra que trabajaron en su compañía". Skorzeny se convirtió en su delegado comercial. Su radio de acción iba desde Argentina a Egipto. Cabe señalar que Skorzeny negociaba ya productos de la compañía en España -al menos desde 1954- y Krupp recién inauguró una filial en el país cuatro años después de la muerte de Caracortada. Según la prensa francesa, ese año, a Skorzeny lo habían tentado por 500 millones de francos para rescatar al sultán Ben Yussef de Marruecos (abuelo del actual monarca Mohamed VI), exiliado a la fuerza.

 Ese mismo año, en enero, termina el guión de su película. Un filme que tituló Special Mission. Detalla cómo Hitler le encarga salvar a Mussolini, 25 de julio de 1943 .

"El Führer:  Capitán Skorzeny... tengo para usted una misión importante. Mussolini, mi amigo, nuestro fiel compañero de lucha, ha sido traicionado ayer por su rey... Es pues preciso que sea salvado rápidamente.

Skorzeny: Haré cuanto pueda.

Da un golpe leve de tacón y se retira a cumplir una de las misiones secretas más analizadas de la Historia. Un puñado de soldados dirigido por Skorzeny rescatan, sin disparar siquiera, en septiembre de 1943, al Duce de su refugio en el Gran Sasso, en plena cordillera de los Apeninos. Los nazis lo convirtieron en héroe.

En 1966 recibe la carta del hijo de su mayor enemigo, Eisenhower. Distintos informes de la inteligencia aliada demostraron que Skorzeny tenía la misión de matarle en la operación Greif, en 1944. Su escuadrón debía asesinarle por sorpresa. Violando los códigos de guerra, un grupo de 80 soldados alemanes con perfecto dominio del inglés se disfrazaron como miembros del ejército americano y británico. La misión: asesinar a Eisenhower. No tuvo éxito. A pesar de ello, se le consideró desde entonces "el hombre más peligroso de Europa" para los servicios secretos aliados.

Desde 1972, Ilse prácticamente se pasó esos años en Zurich, Suiza, intentando desenmarañar las cuentas familiares. El cáncer de Skorzeny se había propagado a los bronquios. Pero él, fumador empedernido, no dejó de fumar tabaco ni cuando le aplicaban radioterapia. Su cuerpo maltrecho por la enfermedad hizo más notorias sus cicatrices de guerra de la frente, el brazo y el tórax.

 En la habitación 388 de la Ciudad Sanitaria Francisco Franco dio las últimas instrucciones a Ilse. Le recordaría su baúl de recuerdos. Las cuentas en Suiza, en Nueva York, en Alemania... Allí lo tenía todo, hasta las cartas de amor que le dedicó antes de su boda. El 5 julio de 1975 murió, a los 67 años, sin responder a las preguntas fundamentales sobre su biografía.

Su mujer derrochó la inmensa fortuna que le dejó. Fue estafada una y otra vez. Sobrevivió porque el único ingreso fijo que tenía, a partir de la muerte de Skorzeny, fue una suculenta pensión que cobraba de la sociedad suiza Panix Finanz AG. El representante legal de esta empresa en España era un ex ministro franquista, hoy directivo de dos empresas del Ibex-35.